CORAZON DE LLUVIA

Ayer he vuelto a verte
me sentía curada y acepté tu café.
Siempre me había negado por miedo a mi locura.
¿Y si en un impulso de amor incontenible,
te cojo las dos manos y te digo aún te amo?.
¡Ay!, pero qué sorpresa,
fuiste tú quien lo ha hecho.
Aseguraste que si nuestros dedos corazón se rozaban,
saldrían chispas.
Y ha ocurrido,
Mis sentimientos al desnudo, de nuevo,
salieron de su caja en busca de la luz.
Pobre corazón mío hecho de lluvia,
su contenido líquido se vació allí mismo.

DIA DE DIFUNTOS

Es día de recordar a los difuntos
¿recordar?.
No necesito un día para ello
los míos siempre están,
viven conmigo.
A veces hasta cruzo el umbral
y les cuento mis cosas.
Siempre les tengo flores
de las que no perecen.
¿Para qué poner otras que morirán mañana?
Sea hoy el recuerdo para los olvidados
para los que no tienen la flor de un corazón.
que recuerde su nombre.

ENCUENTRO COSMICO (alegoría)

La luna y Venus se miran.
En su eterno movimiento
en el infinito, se han alineado.
Será por poco tiempo.
La luna intenta apurar su creciente,
a la busca de un beso.
Pero las leyes estrictas del cosmos
no lo permiten.
Sólo se pueden mirar de lejos,
llenos de luz y especialmente bellos.
Volveremos a vernos, se dicen,
en ciclos siderales
y nos atraeremos con la misma pasión.
Adiós, dice la luna, resbalo hacia el oscuro.
Agárrate a un lucero que se quede hasta el alba,
espera un poco más.
Es inútil, la luz del sol se acerca y nos devorará.

REFLEXION DE OTOÑO

Las hojas del otoño vienen a acariciarme
juguetean conmigo,
son cómplices de etapa e intentan consolarme.
Me dicen que a pesar de su aspecto cetrino
guardan una belleza serena y melancólica
que se viste de ocre y reflejo amarillo.
Caen y caen sin cesar  sólo queda el origen,
la pura desnudez sin flores ni aderezos.
No temas, me repiten
porque a pesar de todo la belleza pervive.

POBRE NIÑA CHINA

Pobre niña china,
ni sus padres ni su país la querían.
Parecía una suerte
que alguien la adoptara y la llevara lejos.
Todo era tan perfecto...
Resultó ser muy lista y madura a la vez,
es posible que esto le costara la vida.
Pobre niña china,
sus padres no eran tales
y en una tarde oscura le quitaron  el aire.
Su cuerpo dulcemente tendido
al borde del camino pide justicia.
Justicia, sí, divina y humana
porque quien mata a un niño,
degrada la especie
y abre una herida en el universo.

MEMORIA EN UN LABERINTO

Hoy como ayer la visito.
No sabe que la quiero,
ella sólo piensa en sus padres
y en jugar en su casa de niña.
Me esfuerzo en rescatarla,
le cuento realidades
y le digo mamá.
Pero todo es inútil.
Quizás mañana sí,
diga "ha venido mi hija"
y se lo cuente a todos
con la mirada aquí.
Sólo por eso volveré siempre
a la espera del momento de luz.
Hoy salgo más huérfana que nunca.
Mis lágrimas secuestradas
acaban por anegar mi corazón.

UN NIÑO

Un niño iba a ocupar una cuna,
un niño iba a llenar de risas
solitarios y largos pasillos,
un niño agarraría nuestro dedo
escrutando la vida.
Pero detuvo su camino en el oscuro
y no verá la luz.
No podrá recoger la primavera
que sería excesiva a su llegada.
Un niño se queda en el no ser
y plantea el eterno dilema.
¡Ay!, pero llora el alma.

SALA DE QUIMIO

¿Cómo se llega a este lugar de tinieblas
donde se lucha a muerte
contra seres inferiores
cuyo lenguaje no conocemos?
Entran silenciosamente
y toman posesión de nuestro cuerpo.
Aquí, a vena abierta, entra un remedio
brutal y destructivo
que no sólo combate al enemigo.
Como en todas las guerras
a veces se gana una batalla
pero al final el llamado ser inferior,
cuya capacidad de reproducción
y conservación, supera la humana,
gana la guerra.
De vez en cuando...
¡Alegría!, uno ha vencido.

GALICIA LLORA

Galicia llora en su día grande
Decenas de cadáveres yacen
a los mismos pies del Apostol
el día de su Fiesta.
La muerte viajaba en tren
a toda velocidad.
Ni el Santo Apostol
que recibe a diario peregrinos del mundo
en busca de favores,
pudo detenerla.
Galicia llora, pero tragándose sus lágrimas
se entrega en cuerpo y alma.
Para ella todos los heridos son "filliños".
y como tal los trata.
Hoy el mundo la mira,
le regala mil flores,
la descubre en su rincón como heroína.
Llega tarde.
Ella, forjada en el trabajo y el olvido,
ha sido siempre así: generosa y valiente.
Hoy desde mi corazón de gallega vieja,
siento orgullo de mi gente.

LUNA Y MAR

Sobre la hierba echados
en una en una vieja  manta miramos el cielo.
Una enorme luna en su perigeo
atrapa nuestros ojos.
En vano las estrellas
reclaman con su luz.
No puede ser, hoy es sólo de ella
el reino de la noche.
El mar, que está muy cerca,
brama, se agita y sube más que nunca
atraído por su magnetismo brutal.
Ella indiferente, enigmática y bella
desoye sus lamentos y piensa en otro.
Sólo alguna vez le regala un reflejo
para que siga eternamente
persiguiendo su luz.
Nuestros corazones, como el mar,
se enamoran de la luna.
A mi lado está el mar y yo quiero la luna.
A ti te quiere el mar y tu luna soy yo.

AMOR PROHIBIDO

Amor prohibido, me buscas  y me escondo.
Te expío entre lágrimas desde todos los vidrios.
Te esperé mucho tiempo pero tardaste tanto...
ya en mi mapa vital todo ha sido trazado.
El día va en declive,  lleno de compromisos
que por lealtad y amor, otro amor,
no puedo ya romper.
Amor prohibido, tú me rejuveneces,
mi corazón se agita de nuevo en terremoto
cada vez que presiento que te hallas en mi entorno.
Donde estaba el desierto un tímido humedal
impregna y perfuma mi cuerpo de mujer.
Amor prohibido, yo muda y escondida
sin que nadie lo sepa, te guardo para mi
en el paraíso libre de mis sueños.
Y te traigo a mi lado cada vez que yo quiero
y me escapo contigo, amor prohibido.

ESCRIBIR ( día del libro)

Escribir es perseguir palabras
una vez y otra vez
hasta lograr plasmar sensaciones.
Difícil y bella tarea,
casi siempre te deja insatisfecho.
Un gran sentimiento
se queda en poca cosa.
Vuelta a empezar de nuevo
parece que mejor
¡ay!, pero al fin tampoco
no es esto es mucho más.
Y ahí va otra novela, otro verso, otro cantar
en la busca incesante del escrito capaz.
El que tiene esta herida
no se puede curar y escribe,  escribe,  escribe...
Imposible enfriar esta fiebre creativa,
que a  muchos les da vida
y a alguno eternidad.

DIA DAS NOSAS LETRAS

Oxe as nosas letras son como un ronsel de estrelas ó que quero seguir
para expresar con elas o sentimento agarimoso que en min espertan.
Voume sumar a todos cantos senten a necesidade de alumear con fachos de palabras,
amplo herdo noso, o mundo que me deron.

LA MUSICA

Siempre, siempre la música.
Es un rescate a la especie,
un guiño a la divinidad.
Toca con cuerdas de corazón,
viento de sensibilidad y percusión de fuego.
Es la valía individual de muchos
al servicio de la armonía del conjunto.
Es la utopía filosófica hecha realidad
en un concierto.
Es la filigrana matemática
en una partitura.
Es, como la poesía,
despertar lo que duerme
en los pliegues del alma.
                                                                                                                                                                                                                                                     

JUEVES

Suele bailar mi corazón con "jueves",
mi día fetiche,
un tango triste de callejón oscuro.
Me hace llorar.
Un bolero cerrado que estrujaría un folio.
Me hace soñar.
Una samba a distancia cargada de deseo.
Me hace vibrar.
Pero el último "jueves" ¡ Qué pena!
mi corazón ha vuelto a la cordura,
no ha escuchado la música
y continuó impasible
su rutinario andar.
                                                                                                       
                                                                                      

NO ERA YO

Dices que ayer me has visto
pero no era yo.
Mi yo era aquel otro que creía
que la primavera era un niño
con una mochila de flores.
Aquel que guardaba el arco iris
en una caja roja hecha de corazón
y la abría los días de fiesta
¡eran tantos!.
Aquel que andaba siempre
con un montón de sueños
(¡eran tan ligeros!)
que iban a cumplirse.
El que tu has visto ayer
es la envoltura mustia

de un  ramillete  ajado,                                                              

que aún busca en las ruinas

un brote de color.                                                                                           

LO QUE NUNCA SALE

Pintura Leandro

A veces las palabras me suenan como música
en un caldero roto
que apenas logran mover el esqueleto,
cuando lo que yo quiero es mover el corazón.
Siento muy dentro un río de amor y de belleza
que pugna por salir
pero lo único que llega es un pequeño arroyo
perdido en el paisaje, sin garra y sin valor.
Quizás en una tarde de soledad buscada
desde un imaginario fértil, en otro nuevo intento,
pueda por fin sacar ese caudal soñado
que me llena por dentro pero queda atascado
en el canal oscuro
que forma mi garganta.






                                      

REFERENTES

Cuando la empalizada que acota la memoria se ha derruído
ésta se escapa y nos deja perdidos.
El instinto recurre, entonces, a referentes
en un intento desesperado de reubicación.
Los he visto de todo tipo pero siempre del pasado.
Para alguien a quien yo conocía muy bien era su hórreo
quien lo devolvía al presente.
Cuando se encontraba perdido en su casa de toda la vida,
miraba a través del cristal  y se decía: " el hórreo sigue ahí,
tranquilo, estás en casa".
Eso da idea lo difícil que será para alguien así
encontrar referentes en nuevos entornos.
Quizás el problema está en que vivimos demasiado tiempo
respecto a nuestra capacidad de renovación celular.
Vayámonos, pues, cuando esta máquina que nos envuelve
ha dejado de asistirnos correctamente.
                                                                                             Pilar

A CANDELA (mi madre)

Ya están aquí las candelas de febrero.
 Su humilde luz y su leve calor
atemperan lo que resta de invierno.
Anuncian que marzo aguarda ahí, callado,
presto a mirarlo todo con su rayo dorado.
La primavera aún duerme pero menos profundo
la luz de las candelas alerta ya su sueño;
algo se mueve abajo, muy cerca de su lecho,
cara a ese despertar a la luz y al color
que pronto envolverá el entorno y el pecho.
Mientras tanto, candelas de febrero,
humildes y discretas, gracias por la promesa
y por ser luciénagas en el oscuro invierno.
                                                                                   
                                                                                     Pilar  

                                                                                  

LUCES DEL PASADO

La melancolía llena mi cuarto.
Este día de tormenta me lleva a aniguas luces,
de otras casas, de otros lugares
donde derramé vida.
Todo es más bello
a la luz antigua e ideal, entre olvido y memoria, 
de los viejos momentos.
Las caras que amé, las vistas que amé
el cielo que amé, tan hermosos, nunca volverán.                                           
                                                                                                       Pilar

ENTRE LIMITADOS Y ETERNOS

Ahí está el nuevo año con sus días inciertos
tan largo, tan corto.
Escondiendo penas y alegrías
que irá destapando
a su incesante y monótono paso.
Dicen los poemas homéricos que los dioses nos envidian
porque somos mortales.
Cada minuto es irrepetible
por tanto inmensamente valioso.
La vida es un cúmulo de tesoros
que nuestra caducidad nos confiere.
Ellos no saben de las limitaciones
que nos impiden ser conscientes de ello
y no paladeamos cada segundo
la belleza, el amor, el llanto, el placer,
incluso el sufrimiento que nos capacita
a valorar la dicha.
Hagamos válida esta "envidia,"
vivamos mejor que dioses
nuestro  pequeño tiempo.

                                                             Pilar